L’Oulipopotame

 

À la pointe du jour, un oulipopotame

émerge de sa souille et siffle son kawa

— un Malongo bio, qu’il sucre à l’aspartame —

sous l’œil indifférent d’un mini-chihuahua.

 

Les idées éclaircies par le puissant breuvage,

ouïssant des zoziaux l’harmonieux ramage,

il fonce à son bureau sous les palétuviers,

repose son séant et saisit son clavier.

 

Les mots viennent tout seuls sous ses doigts de harpiste.

Parfois selon la règle et souvent en hors-piste

et son mufle sourit à l’éveil d’un rondeau.

 

Cador incontesté de son joli plan d’eau,

il rêvait à dix ans de devenir pompiste.

 

 

 

La disposition des strophes et l'agencement des rimes de ce poème font penser à un sonnet. Mais son écriveron l'a allégé d'un vers et fort impudemment baptisé "Sonnet light".

 

 

Requiem pour deux sardines

 

 Au fond d’une blanche terrine,

son humble destin se termine.

Nul ne songe à prendre le deuil.

 

 Pleurez sur la pauvre sardine,

elle partage son cercueil

avec sa défunte copine

et trois brindilles de cerfeuil.

 

 Faut-il vraiment en faire un drame ?

Bien avant la cuisson, leur âme

s’en est allée au paradis.

 

Point de pêcheurs dans ces nuages

ni de poissons sardinophages.

 

Passez-moi plutôt les radis.

Funérailles

 

Aux funérailles d’Obélix,

dans une débauche de luxe,

César se pointa sans complexe.

On l’avait prévenu par fax.

 

Vint aussi la plus belle nixe,

une star championne de boxe, 

en estivage au Bénélux

après avoir testé le Bronx,

 

C’était le jour de l’équinoxe

et ceci n’est pas une intox :

vint aussi l’empereur de Saxe,

accompagné de ses douze ex.

 

Dont Hildegarde à l’œil de lynx.

 



Amours littorales

 

— J’en pince pour une arapède,

nous avouait un crabe vert,

qui se la jouait cyclopède

et crapahutait de travers.

 

Comme poussée par Archimède,

elle aime à faire son aède

et secrètement pond des vers. 

 

 La nuit je pense à ma mollusque,

offerte au ressac qui la brusque

et voudrait tant la décrocher.

 

 Mais les flots amers font bernique

et mon aimée leur fait la nique.

 

 C’est qu’elle y tient à son rocher !

 

 

Bidule en Ut

 

Est-il plus ineffable chose,

que d’ouïr le « Bidule en Ut » 

massacré par un virtuose

de la clef de douze et du luth ?

 

Dès que le gus tapote et ose

nous horripiler l’occiput, 

il flirte avec l’apothéose

tel un marteau-piqueur en rut.

 

Trop sûr d’avoir pécho la Muse,

les pieds à l’aise sur son spot,

il se noircit à l’Arquebuse,

ce zozo qui nous vient du Lot.

 

C’est rien de dire qu’il abuse.